Даже в гуще снегопада –
сквозь декабрьской вьюги буйство
мы провидим чародейство
неминуемой весны.

Но куда уходит радость,
отлучённая от детства?
И куда уходит детство,
унося цветные сны?

Радость взрослых рвут и рушат
ссоры, дрязги, кривотолки…
Но под Новый год осколки
детских снов пронзают душу.

Тяжких лет легчает ноша.
Снова, украшая ёлки,
достаём мы с тёмных полок
радость детских празднеств наших.

Как пьянит нас запах хвои!
Понапрасну в окна, стены
нынче бьётся вьюга с воем.
Праздник будет непременно.

На серебряные нити
новогодней канители
он нанижет все событья,
что как будто улетели –

белым аистам сродни –
то ль от стужи, то ль от скуки…
На свои вернутся крýги
наши завтрашние дни.

Будет хлёстко бить и колко
вьюга. Но не в том беда.
Жаль, не склеить никогда
промелькнувших снов осколки.